Hoy, cuando me encuentre reunido con mis iguales en un acto cívico que algunos llamarán marcha, otros manifestación y casi nadie poema, se me acercará una joven periodista de una cadena de televisión y me preguntará por los motivos de la huelga. Algo así como «¿Por qué haces huelga?». Seguramente un breve rubor cubrirá mis mejillas, la voz me temblará mientras trate de alejar la duda de mi respuesta y al tiempo que busco diez o doce palabras acertadas vendrá a mis labios una sencilla pregunta que bien podría ser un titular: «¿Acaso hay alguien que aún no lo sepa? ¿Es que todavía hay españoles que no vean que…

Verde crecerá la tierra en mar librepara que tu voz prenda en la ignorancia.Verde soplará el viento en manos jóvenesque asoman tras los cristales de la mañana.Verde navegará el barco en caminos de aguaque calma la sed de los vigías.Verde hablarán las voces de los niñoscuya frente besan las mejillas de la Historia.Hoy es verde el abrazo y el beso y la caricia.Verde es hoy la palabra y la música y el color que nace en el pincel.Es hoy verde tu camino y su vereda y mi sendero.

   Mala enfermedad encoge el alma de aquella sociedad que hoy discute sobre el trabajo de los maestros. Rugosa es la fiebre de quien pone sobre la mesa la holgazanería de los profesores, actores de una farsa en la que siempre sujetan la sombra de la sospecha con hilos secos como la mentira. Mentirosos escalofríos se instalan en el espinazo de una comunidad cuando se hace necesario escribir en la soledad de la soledad textos que traten de explicar a quien no quiere entender que no hay peor caricia que la del verdugo cuando te pone el capuchón antes de ejecutarte. Estos días los maestros son reos condenados antes de…

Hay días dorados, dichosos, desarrugados, hay días desperezados como un cuaderno joven. Hay días dulces como el azul de las letras. Hay días para dar y aprender. Hay días que le cambian la mirada a las palabras y le procuran alegría al invierno rubio que me enseñas. En cada uno de ellos escucho el cristal de la risa niña a la que acompaña la vida calmada. Y pienso: “¿Qué pasillo llenarán las voces nuevas que un maestro sueña convocar? ¿Qué mañanas veteranas de tiempos que abandonó el silencio estarán dispuestas a ofrecer más futuro que pasado? Los recuerdos son más que un minuto descolgado de un reloj. Por eso me…